Ce n'est rien, c'est la vie
Ce n'est rien, c'est la vie
Ce n'est rien, c'est la rive,
Contre laquelle bat le coeur craintif de l'eau;
C'est un oiseau pleurant, perdu dans les roseaux;
C'est en nous du chagrin que ce soir doux avive.
Ce n'est rien, c'est un astre,
Seul au bord du ciel vide et qui brille en tremblant;
C'est le soupir voilé des peupliers bleuâtres,
De quelque rêve épars au travers de mon sang.
Ce n'est rien, c'est la vie,
Avec tous ses désirs dupés et son effort;
C'est toi, c'est l'élément, la nature asservie
Et qui tente - vers quoi? - ce douloureux essor.
Ce n'est rien, c'est la vie, 1924
