Libération
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Le soleil dans les pommiers roses
Comme une harpe a tendu ses rayons,
Et voici que passe et se pose
Parmi les fils d'or l'essaim des guêpes en tourbillons.
L'herbe se tait sentimentale
Où point la véronique imperceptiblement,
Où l'ombre changeante s'étale
Se froisse et s'envole en de translucides déploiements
Mais c'est la nuit surtout, quand au pignon des fermes
Dorment les fleurs d'abricôtiers
Et qu'étoilant la terre où palpitent des germes
S'ouvrent les boutons des fraisiers;
C'est la nuit quand l'eau sombre au bord des prés gargouille
Et que, monotone biniou,
S'élève indéfini le chant faux des grenouilles
Succédant au cri des coucous;
C'est la nuit quand survient dans sa verte tunique
La lune avec ses cheveux froids
Et que jase à mi-voix presque somnambulique
Le rossignol au fond des bois,
C'est la nuit qu'il est doux d'être un cœur qui délaisse
Sa chair comme un étroit tombeau,
Et fondu, mort d'amour, coule dans la caresse
Du vent aux blancheurs des sureaux.
Par l'Amour, 1904
