(Ma flûte rauque...) A la primevère
(Ma flûte rauque...)
Ma flûte rauque n'est pas faite de roseaux
Cueillis au pied du Ménale ou de l'Erymanthe,
Elle est fruste et taillée aux branches des sureaux,
Moite de sève encore, âprement dissonante.
Ma flûte rauque n'est pas faite de roseaux
Coupés classiquement où du soleil soupire,
Alignant leurs tuyaux rejoints et inégaux,
Sous lécheveau de lin et que colle la cire.
Elle est de bois dur, dissonnante dans le vent,
Et susurre en mineur, pleine de sourds bécarres
Ou d'étranges bémols qui vont se dissolvant
Avec le cri bleu des crapauds au bord des mares.
A la primevère
A travers le voile, 1902
